„Scheiße.“
Wütend schlug Frank gegen die
Wand. Der harte Beton wollte nicht nachgeben, seine Hand jedoch gab ein
unschönes Knacken von sich. Fast hätte er wieder geflucht, begnügte sich jedoch
damit sich auf die Lippen zu beißen. Grollen betrachte er seine Hand und
stellte nun noch wütender fest das seine Fingerknöchel blutig waren.
Kaum zwei Minuten klar und schon habe ich gleich dumme Dinge getan …
Wenn Hage nicht so verdammt recht
gehabt hätte, wäre er nur halb so wütend gewesen aber jetzt schien alles aus
ihm herauszuplatzen. Vor seinem inneren Augen wirbelten die Erinnerungen herum
und wurden zu einem undurchsichtigen Schleier aus Fehlschlägen.
Ich hab es verkackt.
Einfach alles. Ich hab Marie sitzen lassen als sie mich am meisten
gebraucht hätte und nun hocke ich hier drinnen und schaffe es nicht einmal hier
mein Leben auf die Reihe zu bekommen.
Wütend warf er den Stapel
ungelesener Bücher neben seinem Bett um ohne darauf zu achten, wo sie landeten.
Er fuhr sich durch die Haare und stoppte noch in der Bewegung. War es nicht
seltsam das Marie ihn immer darum gebeten hatte, seine Haare wachsen zu lassen,
und nun da sie nicht da war, waren seine Haare länger als in den letzten zehn
Jahren? Er konnte sich nur zu gut daran erinnern, wie sie ihm über die Glatze
gestrichen hatte.
„Lass sie dir wachen, das macht
dich gleich 10 Jahre jünger“, hatte sie immer gesagt und dann angefangen zu
lachen. Ihr Lachen fehlte ihm. In ihren letzten Momenten hatte es kaum Grund
dazu geben.
Nicht
daran denken, was passiert wenn du draußen bist. Nicht die Hoffnung wecken,
dass dann alles wieder gut wird.
Er schloss die Augen und legte
die Stirn auf die Knie. Sunshine. Ohne Drogen war die Erinnerung schmerzhafter
als erwartet und das Schlimmste daran war, das er sich nicht mehr an ALLES
erinnerte. Er wusste nicht mehr wo jede einzelne Sommersprosse war, der Klang
ihrer Stimme war in seinen Gedanken seltsam verzerrt, der Geruch ihrer Haare
war nahezu verschwunden und ihre Schönheit verblasste langsam in seinen
Gedanken. Er wusste, dass sie noch immer das schönste Wesen war, das er je
gesehen hatte, aber er hatte nur noch ein seltsames Bild vor Augen. Sicher, er
kannte ihr Haar, die Augen, aber etwas stimmte an seinem Gedankenbild einfach
nicht, und er konnte nicht sagen was genau es war. Sie war nicht mehr real, nur
noch ein Schatten in seinen Träumen.
Wie bei einem alten Puzzel
versuchte er mit geschlossenen Augen das Bild wieder in die richtige Reinfolge
zu bringen. Die einzelnen Teile waren alle noch da, doch etwas fehlte. Die
Konturen waren es die immer wieder verschwammen. Wenn er es endlich schaffte
von ihr zu träumen, war das Bild verschwunden sobald er die Augen wieder
öffnete.
Abrupt öffnete er die Augen und
griff er nach einem seiner Bücher die noch immer in der Zelle verstreut lagen.
Er musste sich ablenken, egal mit was. Aber das Buch erfüllte die Anforderungen
nicht einmal annähernd. Goethe mochte ja ein Genie gewesen sein, aber in
solchen Momenten war er einfach der falsche Ansprechpartner.
Kaum hatte er zwei Minuten lang
auf die Zeilen und Buchstaben gestarrt da warf er das Ding auch schon wieder in
die Ecke. Die Buchstaben, konnten für ihn keine Wörter mehr formen, geschweige denn
ganze Sätze. Es brachte nichts, die Gedanken hatten sein Gehirn vergiftet.
„Jackson!“
Frank sprang verwirrt auf. Was
war denn nun los, es war Sonntag, der Wärter hatte doch bestimmt genug damit zu
tun, zu verhindern dass Angehörige ihren inhaftierten Familienmitgliedern
Drogen zusteckten oder Feilen oder ein explodierender Cupcake.
Warum wurde er an einen Sonntag
überhaupt von einem Wärter angesprochen?
„Ja?“
Einer der besonders, fetten
Wärter sah ihn an. An seinem Kinn klebte noch immer Schokosoße und seine Hände
glänzten vom Fett eines Dounats.
„Besuch für dich, Jackson.“
Er schnalzte mit der Zunge und
betrachtete den Häftling finster. Frank glaubte sich verhört zu haben.
Bewegungslos stand er da und starrte den Wärter an. Kaum merklich schüttelte er
mit dem Kopf und verengte fragend die Augen.
Was? Was hat er da gerade gesagt?
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